Donde el nudo cobija
el viento borra y no junta.

De silencio en silencio desquicia
de blanco en vertical se arroja.

En la primera planta un rostro agarra
      —y el cielo avanza lento: la penumbra es mi artimaña.

El exilio que no soy y que ya soy,
de exilio me condeno a la palabra.