Cuando al atardecer la brisa sopla
y en la escollera ilumina la noche
de golpe el faro, silenciosamente,
alguien lo mira todo en el Café
de Pescadores, con ron de recuerdos
y ojos húmedos, de sueños manchado.
Norfeu exacto, inmóvil, en el mar
la proa de la quilla, no secciona
las aguas negras.
                 Extraño, ¿qué quieres?

Las barcas bajo el candil no dan miedo,
lo da el barco del holandés errante
que no va por la mar sino por dentro
de mí y percibo que quiere hacer noche
en mi puerto de viejo demolido.

Reloj noctámbulo del firmamento,
las olas marcan constantes el tiempo.
¿Tú qué quieres, Extraño?
                          Ni nunca lo sabré
ni puedo adivinar. Soy un lamento,
encallado para siempre en el ron
del pasado. ¡Qué ojos! Un ausente.

Duele, desasosiega
saber que muere el que nació con llanto
de desesperación feliz porque una vez llegamos
a encontrarnos.

Tiempo después,
cuando uno a otro nos pusimos la camisa
de fuego, se nos pegó de tal modo
al cuerpo que no hubo forma
de arrancárnosla.

Lo digo con violencia
mal contenida mientras cae
con sordo estrépito, lejana, deshecha en polvo
la pira de nosotros.

Sólo es quien no tiene nadie
que lo habite, pero tú,
lleno de recuerdos de la vida,
no finjas no saber,
que eres soledad compartida.