Anochecer muy frío y muy morado,
en el pueblo de piedra y de altura.
¿Por qué has venido a perderte aquí?
Casi todas las puertas de las casas
están cerradas.
Bajo los soportales,
solo hay luces muy pobres
en esas tiendecitas con visillos
y mostradores propios de otros siglos.
Vas paseando y sientes
como si el enlosado de las calles
se hubiese fundido
y en él fueran hundiéndose tus pies.
Has llegado a tu meta, a la noche
del edificio de las tapias altas,
donde debiera habitar lo Secreto.
En un rincón descubres su entrada.
Ya es tarde, demasiado
tarde para acceder al silencio absoluto,
pero ves que aún se encuentra abierto
el portón, y lo cruzas.
El zaguán es muy negro y muy húmedo.
¿Qué haces aquí?
¿Por qué traspasas la línea de sombra
sin atreverte a llamar,
al torno, a posar
tus dedos
en la madera de la puerta vedada?
Ya es tarde,
demasiado tarde.
Lo sagrado, un día más, queda de un lado
del muro
y tus dudas, del otro.
Retornando, escuchas el murmullo
del agua en una fuente.
Bajo las ramas yertas de los árboles
ves bancos vacíos sin ancianos.
El pequeño palacio en que gozaron
Goya y la Duquesa muere de soledad
en su loma aterida.
Por tu musa… – Delmira Agustini
Cuando derramas en los hombros puros
De tu musa la túnica de nieve,
Yo concentro mis pétalos oscuros
Y soy el lirio de alabastro leve.
Para tu musa en rosa, me abro en rosa;
Mi corazón es miel, perfume y fuego,
Y vivo y muero de una sed gloriosa:
Tu sangre viva debe ser mi riego.
Cuando velada por un tul de luna
Bebe calma y azul en la laguna,
Yo soy el cisne que soñando vuela;
Y si en luto magnífico la vistes,
Para vagar por los senderos tristes,
Soy la luz o la sombra de una estela...
La muchacha ebria – Efraín Huerta
Este lánguido caer en brazos de una desconocida,
esta brutal tarea de pisotear mariposas y sombras y cadáveres;
este pensarse árbol, botella o chorro de alcohol,
huella de pie dormido, navaja verde o negra;
este instante durísimo en que una muchacha grita,
gesticula y sueña por una virtud que nunca fue la suya,
Todo esto no es sino la noche,
sino la noche grávida de sangre y leche,
de niños que se asfixian,
de mujeres carbonizadas
y varones morenos de soledad
y misterioso, sofocante desgaste.
Sino la noche de la muchacha ebria
cuyos gritos de rabia y melancolía
me hirieron como el llanto purísimo,
como las náuseas y el rencor,
como el abandono y la voz de las mendigas.
Lo triste es este llanto, amigos, hecho de vidrio molido
y fúnebres gardenias, despedazadas en el umbral de las cantinas,
llanto y sudor molidos, en que hombres desnudos, con sólo negra barba
y feas manos de miel se bañan sin angustia, sin tristeza;
llanto ebrio, lágrimas de claveles, de tabernas enmohecidas,
de la muchacha que se embriaga sin tedio ni pesadumbre,
de la muchacha que una noche —y era una santa noche—
me entregara su corazón derretido,
sus manos de agua caliente, césped, seda,
sus pensamientos tan parecidos a pájaros muertos,
sus torpes arrebatos de ternura,
su boca que sabia a taza mordida por dientes de borrachos,
su pecho suave como una mejilla con fiebre,
y sus brazos y piernas con tatuajes,
y su naciente tuberculosis,
y su dormido sexo de orquídea martirizada.
Ah la muchacha ebria, la muchacha del sonreír estúpido
y la generosidad en la punta de los dedos,
la muchacha de la confiada, inefable ternura para un hombre,
como yo, escapado apenas de la violencia amorosa.
Este tierno recuerdo siempre será una lámpara frente a mis ojos,
una fecha sangrienta y abatida.
¡Por la muchacha ebria, amigos míos!
Junto a tu cuerpo…- Salvador Novo
Junto a tu cuerpo totalmente entregado al mío
junto a tus hombros tersos de que nacen las rutas de tu abrazo,
de que nacen tu voz y tus miradas, claras y remotas,
sentí de pronto en infinito vacío de su ausencia.
Si todos estos años que me falta
como una planta trepadora que se coge del viento
he sentido que llega o que regresa en cada contacto
y ávidamente rasgo todos los días un mensaje que nada contiene sino una fecha
y su nombre se agranda y vibra cada vez más profundamente
porque su voz no era más que para mi oído,
porque cegó mis ojos cuando apartó los suyos
y mi alma es como un gran templo deshabitado.
Pero este cuerpo tuyo es un dios extraño
forjado en mis recuerdos, reflejo de mí mismo,
suave de mi tersura, grande por mis deseos,
máscara
estatua que he erigido a su memoria.
Las olas muerden la arena – Marina Romero
Las olas muerden la arena
con dentelladas de fuego;
le dejan su verde vivo,
se llevan su verde muerto.
¡Ay, marinero!
Las olas tienen querellas
de mar adentro.
Viejos amigos – Santiago de Navascués
EL domingo por la tarde
la luz, incierta, vacila
como una puerta entornada
sobre la curva del día.
Los pájaros oscurecen
el cielo con sombras chinas,
bailan sobre el horizonte
y se alejan de mi vista.
Como un enigma, oscuro,
desaparece el domingo:
un sumidero de sombras,
pájaros en el abismo.
Y aquella luz tan extraña
que ahora miro tranquilo,
como se evoca, de pronto,
el rostro de un viejo amigo.
Terso cabello de seda negra,… – Clara Janés
Terso cabello de seda negra,
nunca el labio encarnado en mariposa
se posa sobre tan suave lienzo
ni encima de esa piel ardida
por los vientos.
En lo hondo del propio pozo
se pierde definitivo el beso,
y sólo en el mutismo y la distancia
se insinúa
el tacto de la mente
entre los cuerpos.
El extranjero – Tomás Segovia
No le toques los pechos Extranjero
A esta sombra con fiebre que esta noche
Anocheció tan hembra
Por los linderos de los residentes
Todo el verano es de ellos
Escúchalos dichosamente extraviados
Sin saber cómo hacer
Para entender bajo sus propias voces
Este lamento de la plenitud
Que tan claro se oye en tu silencio
Y tienes que vagar a solas
Por las quietas afueras de su fiesta
Y poner sólo ecos distantes
En tu ramo nocturno en la sombra cortado
Y bañarte tan solo en murmullos de espumas
No saben que su amo
Tiene en ti un siervo más
Que también el verano te devuelve un rato
Tu corazón con llaga
Nadie sabe aquí el nombre
De tu amor extranjero
Y tienes que alejarte al borde de la noche
A decirlo a sus muertos
Que duermen allá afuera y que piensan en ti
Tras sus pesados párpados cerrados.
Educación poética – Gracia Aguilar Almendros
A mis padres
Hay familias que bajan las persianas
si el aire huele a lluvia,
para que no se ensucien los cristales.
Si llovía en mi infancia
abríamos ventanas,
respirábamos hondo,
mirábamos los rayos,
la lluvia
nos empapaba.
Nunca le tomes… – Vanesa Pérez-Sauquillo
Nunca le tomes
la palabra
a la noche.
Es palabra de agua
y tú conoces las mareas.
