La infancia en mi memoria es un derroche,		
una inmensa fortuna en el desierto,		
una flor en las manos de un cosaco,		
un tiempo en que creí no tener nada		
y sin saberlo tuve lo más grande:		
esa firme creencia en que los años		
pondrían a mis pies el mundo entero.		
La infancia se parece a esos regalos		
que a los niños les hacen para luego,		
diciendo que los guarden, que algún día		
aprenderán sin duda a utilizarlos.		
La infancia es un regalo que disgusta		
porque uno no sabe de qué sirve,		
y, cuando al fin lo entiende, ya lo ha roto.