La noche desemboca su latido		
en un río de noches caudalosas.		
Turbio y efervescente,		
un minuto es afluente de un minuto.		
Aceptas el insomnio como un libro		
de páginas sin fondo cuyas letras		
resbalan hacia fosas submarinas.		
Qué atrocidad vivir, qué enloquecido		
temblar en los rincones de las horas.		

Si la muerte tuviera guardarropa,		
dejaría los guantes del lenguaje		
para frotar la nada con los dedos.