Todo es de polvo, soledad y ausencia.		
Todo es de niebla, oscuridad y miedo.		
Todo es de aire, balanceo inútil,		
      sobre la tierra.		

Manos vacías que acarician viento,		
ojos que miran sin saberse ciegos,		
pies que caminan sobre el mismo trecho		
      siempre de nuevo.		

Vemos sin ver y en la tiniebla estamos.		
Somos y somos lo que no sabemos.		
Hay en nosotros de la llama viva		
      sólo un reflejo.		

Caen los días en otoño eterno.		
Pasan las cosas entre sueño y sueño.		
Llega la noche de la muerte. Y calla		
      nuestro silencio.