Todo es de polvo, soledad y ausencia.		
Todo es de niebla, oscuridad y miedo.		
Todo es de aire, balanceo inútil,		
      sobre la tierra.		

Manos vacías que acarician viento,		
ojos que miran sin saberse ciegos,		
pies que caminan sobre el mismo trecho		
      siempre de nuevo.		

Vemos sin ver y en la tiniebla estamos.		
Somos y somos lo que no sabemos.		
Hay en nosotros de la llama viva		
      sólo un reflejo.		

Caen los días en otoño eterno.		
Pasan las cosas entre sueño y sueño.		
Llega la noche de la muerte. Y calla		
      nuestro silencio.		

Su boca blanca		
llama a la nieve de la muerte;		
su corazón encadenado		
se entrega al ángel negro de su pecho		
que lo devora.

Mira mi pie que ondea acercándose a tus labios,		
es un fruto que entre velos te ofrece la danza,		
mientras todo mi cuerpo va dibujando dunas		
y oleajes, los brazos en forma de palmera		
se extienden, y el cabello simula la caricia		
del aire. Y sinuoso, como un sol, sigue el vientre,		
no cejando en su alarde de redondez mullida,		
pues su acoso insistente predispone el momento		
sagrado en que, alzada la piña, un dios hace fluir		
el polen fecundante, como indican las puertas		
       del palacio real de Korsabad.

Levanta el índice, Brancusi,		
y delimita el vuelo de los pájaros		
ahora que anochece.		
Con tu ecuación perfecta		
que proyectada en alto		
dará siempre infinito		
—la concretes en cien, cincuenta o		
veintisiete eslabones		
más eslabón truncado—		
distribuye		
los espacios furiosos		
que acechan		
el ocaso.

Hurta al rojo su ardiente y noble vena		
y al azul la devota condición		
y con ambos ornatos constituye		
el destello violeta.		
Opuesta a la ebriedad es su hermosura		
que a los lirios efímeros ofende,		
perfecto poliedro que al juicio		
el equilibrio presta.

Me has acorralado		
y con odio agarrado mis solapas,		
me has empujado hacia un rincón		
y me has golpeado		
hasta dejar tinto de sangre el aire mismo,		
y así y todo,		
he aquí que todavía me levanto		
y mirándote te digo:		
ahora mismo,		
en este momento lo decido,		
haré donación de mis ojos		
aunque tenga que llevarlos		
mi asesino.

                              Tirgu Jiu



Nos sentamos a la mesa del silencio,		
al aire de los chopos y los arces		
del parque interminable de hojas muertas.		
Implacable y amoroso		
callaba el caudal inmóvil de blancos cantos.		

La piedra ingrávida,		
paréntesis al tiempo		
y altar		
de la profunda soledad del alma humana.		

El blanco lecho vacío de las venas		
era blanco como aquel blanco cauce		
donde el río no corre.		

Nos sentamos		
y allí nos quedamos para siempre,		
en la mesa del silencio.		

Allí,		
donde tiempo más tiempo más tiempo		
no es nunca igual a tiempo.		

Mueren las rosas
a pesar de la lluvia.
Mi corazón doliente
poco alimento
puede cederles ya.
Dame la mano.
Tu agonía
en la mía
logrará ser más fuerte
que el agosto
y teñir con su sangre
ese desesperado
último aliento,
cerrar el grito
que nos lanzan
desde el color marchito
que casi envuelto en oro
amenaza irremediablemente sus corolas.

¿Oyes esa música
que cruza como luz la oscuridad
mientras la oscuridad gira
y yo con ella?
¡Con qué fuerza
se abre paso
y llega incluso
a mi lugar más remoto
cercado también de sombras!
Pero el latido
que brota allí
nadie lo oye.
Nadie, como yo, sabe
que existo
y creceré
y amaré
como aman estos brazos
que me sostienen
porque no sé andar aún…
Pero escucha, escucha:
todos los árboles se mecen
en la música.
Y en mi interior,
donde un secreto sol
me hace adivinar
el sol secreto
de la oscuridad.

Paso a paso
Desconfía de aquellos
que no han considerado nunca
el suicidio.
Van haciendo paso a paso el camino,
cegándose al abismo que siempre acosa al hombre

Entran en la matemática rueda
de la materia.
Se hacen invulnerables a la desesperación.
Cuentan incluso, fríamente,
con el corazón.