Empedrar
el fondo de los lagos.

Volver al aula
de la que huiste.

Ir otra vez
a la vereda de confesión.

A la poesía que sirvo es vivir.
Vivir primero, después la mano
que fabular pueda y sepa hacerlo
cuanto más mejor.
Que mi laberinto de algas
agrande lo que llevo escrito,
Abel revuelto con Caín,
qué más da.