Cuando al atardecer la brisa sopla
y en la escollera ilumina la noche
de golpe el faro, silenciosamente,
alguien lo mira todo en el Café
de Pescadores, con ron de recuerdos
y ojos húmedos, de sueños manchado.
Norfeu exacto, inmóvil, en el mar
la proa de la quilla, no secciona
las aguas negras.
                 Extraño, ¿qué quieres?

Las barcas bajo el candil no dan miedo,
lo da el barco del holandés errante
que no va por la mar sino por dentro
de mí y percibo que quiere hacer noche
en mi puerto de viejo demolido.

Reloj noctámbulo del firmamento,
las olas marcan constantes el tiempo.
¿Tú qué quieres, Extraño?
                          Ni nunca lo sabré
ni puedo adivinar. Soy un lamento,
encallado para siempre en el ron
del pasado. ¡Qué ojos! Un ausente.