Un grano 
más, de ceniza 
o espiga,
         y el aire 
de la estación ahueca sus parvadas.

(El heno es casi tan blando como las insinuaciones 
del temporal: ardería con ellas.)

Queda, en el espacio
abierto, sin lugar, donde
la navaja sucumbe a la presión del óxido,
tu cara.
         Donde nada se anuncia
ni al fin llega.

(El carbón y los resplandores, 
el oído, la sustancia, 
las sustancias,
               son 
algo solo en la noche.)