Qué hermosa eres, libertad. No hay nada que te contraste. ¿Qué? Dadme tormento. Más brilla y en más puro firmamento libertad en tormento acrisolada.
¿Que no grite? ¿Mordaza hay preparada? Venid: amordazad mi pensamiento. Grito no es vibración de ondas al viento: grito es conciencia de hombre sublevada.
Qué hermosa eres, libertad. Dios mismo te vio lucir, ante el primer abismo sobre su pecho, solitaria estrella.
Una chispita del volcán ardiente tomó en su mano. Y te prendió en mi frente, libre llama de Dios, libertad bella...
Tengo hambre de tu boca, de tu voz, de tu pelo
y por las calles voy sin nutrirme, callado,
no me sostiene el pan, el alba me desquicia,
busco el sonido líquido de tus pies en el día.
Estoy hambriento de tu risa resbalada,
de tus manos color de furioso granero,
tengo hambre de la pálida piedra de tus uñas,
quiero comer tu piel como una intacta almendra.
Quiero comer el rayo quemado en tu hermosura,
la nariz soberana del arrogante rostro,
quiero comer la sombra fugaz de tus pestañas
y hambriento vengo y voy olfateando el crepúsculo
buscándote, buscando tu corazón caliente
como un puma en la soledad de Quitratúe.
¡Si tienes sed, Adán, abrévate de mi boca! ¡Ten fe y obra el milagro! ¡Mis besos serán buenos como el agua que un día brotara de la roca y como la que el Hijo de humildes nazarenos,
que será, de amar tanto, Dios mismo, cambie en vino! ¡Si tienes hambre, toma: mi corazón es vianda! ¡Mis ojos son antorcha de luz en tu camino! ¡Y el camino soy yo! —¡Oh, bebe y come y anda!
¡En mis débiles brazos está tu fortaleza, por mí lo serás todo y triunfarás en todo; por mí tus ojos pueden descubrir la belleza,
tus pasos echar alas, tu suavidad ser fuerte!... Yo soy quien te completa, ¡mortal! ¡Desde que el lodo Se llenó del aliento de Dios contra la muerte!
¿Quién rompió las doradas vidrieras
del crepúsculo? ¡Oh cielo descubierto,
de montes, mares, vientos, parameras
y un santoral de par en par abierto!
Tres arcángeles van por las praderas
con la Virgen marina al blanco puerto
del pescado; ayunando, entre las fieras,
se disecan los Padres del desierto.
El Santo Labrador peina la tierra;
Santa Cecilia pulsa los pinares,
y el perro de San Roque, por el río,
corre tras la paloma de la sierra,
para glorificarla en los altares,
bajo la luz de este soneto mío.
¿Quién manchó, quién rasgó mis sábanas de lino? donde esperé morir —¡Oh, mis lienzos castos! De mi exiguo jardín los girasoles altos ¿Quién los arrancó y los echó al camino?
¿Quién rompió (¡qué furor cruel y simiesco!) la mesa donde ceno —tabla tosca de pino? ¿Y esparció la leña? ¿Y derramó mi vino? —De mi viña el vino acidulado y fresco...
De tu sepultura, no te levantes pobre madre mía, mira la noche, mira el viento. La casa nueva ardía y el fuego de mis huesos va a extinguirse en breve.
No vengas más al lar. No vagabundees más. Alma de mi madre... no andes ya en la nieve mendigando de noche a las puertas de los demás.
Todo en ti me conturba y todo en ti me engaña, desde tu boca, donde la pasión se adivina que empurpura los pétalos de esa rosa felina, hasta la rubia movilidad de tu pestaña.
Todo en ti me es adverso, tu sonrisa me daña como un hechizo, y en tu plática divina por un campo de flores la falacia camina fríamente cual una ponzoñosa alimaña.
Con tu rostro de mártir eres una venganza. Tus manecitas estrangularon mi esperanza, y es tu flor un euforbio semioculto entre tules.
Tu lámpara alimentan alas de mariposa, arda en ella este verso que me inspiró tu prosa: ¡eres una mentira con los ojos azules!
POESÍA UNIVERSAL 